И теперь в этой квартире
всё встало на свои места -
На плите стоит
всё тот же ржавый чайник,
Из которого вода имеет привкус
непонятного вещества.
А на столике лежит
никому ненужный бесполезный паяльник.
В углу комнаты за шторами
спрятана старая картина,
На которой чей-то портрет
приобрел нечеткие очертания,
Как и сам художник, что подарил мне ее.
На ней даже образовалась паутина.
Паук явно знал, как проявить ко мне сострадание.
Кровать неряшливо застелена
тяжелым безвкусным покрывалом,
На подоконнике цветы завяли
в безжизненной позе ожидания...
Как будто всё это имело хоть какой-то смысл
перед другим началом,
Но с каждым разом все это порождает
только старые воспоминания.
Жизни здесь нет.
Она ушла так же внезапно,
как и появилась с тобой.
На самой верхней полке пылятся письма,
в которых уже, кажется,
не разобрать почерк твой.
И когда рука тянется,
чтобы достать эти клочки бумаги,
я борюсь сама с собой,
Чтобы не сметь обманывать свое сознание
(порой приходилось даже притвориться амёбой).
И от каждой попытки зажечь здесь свечку надежды
становится только тошно.
Это внушение. Сплошное внушение,
что всё уже никогда не изменится.
Но однажды настанет момент,
когда кто-то так же осмелится
и нарочно выбросит все эти вещи к чертям
(полагая, что память калечит нас),
Но только не будет тот знать,
что забыть никак невозможно
о том, что когда-то грело сердце в прошлом
теперь вызывает психический резонанс
В наших душах и больных головах.
Как же всё это сложно.
(13.03.2014)