Ни следа от недавней сырой пурги.
Снег прогорклый покрылся рябью,
а мои межсезонные сапоги
нахлебались по горло хлябью.
Сам себе говорю: «не горюй, не ной,
ты мечтал подышать весною».
Скоро хлынет весна, как потоп шальной,
да такой, что не снился Ною.
Загорланят потоки на все лады,
надрываясь, рванут из плена,
леденящего плена немой воды,
повторяя: «вода нетленна»
В мутной жиже увижу небесный свет,
соков жизненное движенье,
и дожди, стекающие по листве…
И замру дураком блаженным.