Мальчишка вглядывался в сад,
Закутанный пуховой шалью.
Над садом дождь висел вуалью,
Как гениальный плагиат
Цветной странички, где глаза
Смотрели на иные дали
Из-под кокетливой вуали.
А дождь спешил, как на вокзал
По снегу, по сухой траве…
Он путал у погоды карты.
И в подкидного дулся с мартом,
Припрятав козырь в рукаве.
И был побелен к Пасхе дом.
А я хворал неделю свинкой.
А репродукция картинкой
Лежала в луже за окном.
С тех пор и вправду, как во сне
Года ушли в воспоминанья,
В портрет знакомый на стене…
Лишь поливает тот же дождь.
Отлив окна, что поле брани:
От звуков боя не уйдешь
И не прикрутишь, как динамик.
Бодрит струхнувших барабан,
Палят из пушек бомбардиры,
Зовут в атаку командиры!..
А пули лупят, словно град,
И в оловянный аксельбант,
И в оловянные мундиры.
Но храбрецам сам черт – не брат!