В угрюмом склепе,кладбища подобие
Жил мастер старый с"твердою"рукой.
Ваял он лики для чужих надгробий,
Ломая мрамор грубою киркой.
Живя один среди безмолвья мертвых,
Он был невольно горести кузнец.
Без суеты в раздумиях глубоких,
Холодный мрамор оживлял его резец.
Увы был глух и нем умелец с детства,
Но тайною владел всегда одной.
Он в толще камня видел то лишь место,
В народе называемой душой.
В больших его руках могучий камень
Податлив был всегда как теплый воск.
И в сердце сильном бушевавший пламень
Холодный камню придавали лоск.
И стал известен камнерез исскусный,
Молва о нем живет былиной золотой.
Он прожил жизнь все доверяя чувствам,
Умерши стал огромною скалой.
С тех самых пор в миру не появился
Умелец душу в камне воскрешать.
И лишь скала надгробьем молчаливым
До дней-конца намерена стоять.