Скоро май. Природа тает,
плавит снег и душу мне,
будто ворон накартавил
что-то слёзное весне,
что-то зыбкое такое,
словно дымка над рекой.
Вовсе нет внутри покоя,
хоть вокруг – такой покой…
Отжурчат ручьи в апреле,
после – будут куличи.
Майских соловьиных трелей
сердце просит, хоть кричи!