-Привет. Ну как твои дела?
-Спасибо. Я переболела...
-Опять на улице весна!
Ты так же ночи до утра
рисуешь рифмы неумело?
-Все чаще проза, мой чужой.
До рифм не допускает разум.
Ведь как расстались мы с тобой
той снежной позднею весной,
не написала я ни фразы.
-Как жаль. Я так любил читать
твои нелепые сюжеты.
В них было лестно узнавать
твою любовь ко мне и знать,
что это для меня сонеты!
- Сейчас совсем уже не то.
Бывает редко ностальгия
стучит предательски в окно,
ревет дождем, но все равно
берет свое анестезия.
-Но ты сама тогда ушла.
Я не просил тебя об этом.
Сейчас бы с ночи до утра
писала б рифмы и могла
стать замечательным поэтом!
-Поэтом? Да. Могла бы стать
я безусловно фееричным.
Но в каждой строчке умирать,
рвать вены в кровь и воскресать
мне не хотелось. Ты цинично
тогда меня б провозгласил
своей прижизненной вдовою.
Но Бог помог набраться сил
уйти, хоть ты и не просил
и стать живой чужой женою…