Мой маленький Франкфурт холодком отдает немного.
Он тихий, он пуст в тусклом свете снующих куда-то машин.
Мой маленький Франкфурт ищет немного иного,
А я в нем считаю вершины остатков души.
И в ноябре здесь обычно теплее июля.
Так странно, наверное, но ничего не попишешь.
"Здесь выживают лишь те, кто воюют", -
Так говорят. Ты боишься, что все же услышишь.
Здесь ветер изменчив. Он говорит и молчит.
А люди и души, напротив, спокойны.
Здесь люди обычно молчат, здесь никто не кричит,
Потому что в их головах они невиновны.
И маленький Франкфурт однажды решит умереть.
Он тоже не будет кричать, ведь город немножко люди.
Он сможет просто встать, обездвиженным замереть,
Стеклянность всех душ пред Богом оставив на блюде.
И замолчать. Тишину прерывать ни к чему.
Почувствовал что-то, и хватит с тебя, довольно.
Здесь нету ответов на тысячи "почему",
Здесь нету ответов всем миллионам "больно".