По воле ветра лист слетает с кроны,
кружится в вихре бурной, новой, разной
и он не слышит древ печали, стоны
о том, что улетел к мечте напрасной,
а лист летел, жизнь новую вдыхая,
полет ему таким благим казался,
как будто распахнув ворота рая
с ним сам апостол мило обнимался,
но все же он так долго рос на ветке,
которая дала ему все соки,
что уж минуты счастья стали редки
и вышли радости его все сроки
и понял лист тогда, что плыв, по ветру
он жизнь свою спустил, мечты не видно
и медленно один по миллиметру
к земле летит оканчивать постыдно,
а потерял свою любимую он ветку,
что лишь она его ценила и держала
он грезит умереть и трапить в сетку,
что б та, другая жизнь опять настала.