Струится вечер за оконным тюлем, плывёт в надир созвездий мишура. Гудят жуки мясистые, как пули, дымит закат далёкого костра.
В усталом звоне радиокурантов спешат ботинки пыльной мостовой. Ведут домой вихрастых арестантов, как полонённых фрицев под Москвой.
Сосед, вверху закончивший пирушку, убавил громкость, разогнал подруг. Гремит диваном или раскладушкой, ещё один заканчивая круг.
Стояк клозета - вечных рек теченье, взревел валторной, разгоняя тьму. Сосед, ложись. И это … с облегченьем, пора и мне устраивать корму.
Балкон и я, не верящий в приметы, но ритуал, он непоколебим. Искря вонючим членом сигареты, смотрю на тучи с месяцем нагим.
И там, вдали, за камышовым полем, струится Кама добрая, как мать. Среди рутинной жизненной юдоли, ну, баста, хватит. Спать, ребята, спать…