Под вечер жить – и хочется, и колется:
досадуя, но всё же – не кляня…
И горизонт, как сельская околица,
сжимает даль, глядящую в меня.
И месяц март решает: что' я сто'ю там,
где будущность за прошлым жжёт мосты,
уже грозя тяжёлою водою нам
с нахлынувшей весенней высоты.
Погода бьёт мигренево по темечку,
сгущает тучи – вязок небосклон.
И, как сказала маленькая девочка,
весною небо – голубой бульон.