В полях не снег уже, а крошево,
Но в каждой крошке по лучу,
И эту толику хорошего
Я в душу всё ж заполучу.
В прищуре глаз нет места сырости,
Лишь улыбайся и дыши,
Пока из малого не вырастет
Большая радость для души.
Она придёт не тихой сапою,
А заливаясь и крича.
Я часть свою, как мышку, сцапаю
И замурлычу: - «ча-ча-ча!»