Прибой привычно многословный
у ног метался и мечтал
добрызнуть слово к изголовью
безмолвных безразличных скал.
Осталась суть невыразимой.
Напрасен знающий словарь.
Слова летели мимо, мимо.
Не те, что ждут. Не те слова.
Слова в страницы выливались,
но каждый довод был негож:
непоправимо запоздалый,
на раньше слышанный похож.
И удивительно мешались
обман страничек залисталых
и вера в собственную ложь.