***
Беда на то бедой зовётся,
Что ходит мрачно по пятам,
Не зная сна, бьёт тут и там;
И, если жизнь вдруг оборвётся,
В живущих болью отзовётся.
Беда не знает схем и рамок,
И днём ползёт, и спозаранок,
И точит сердце по ночам,
И невзначай, и сгоряча.
Беда крадётся, как тигрица,
Стремительная, будто птица,
Маячит или мимо мчится,
Судьбу ломает, рушит, мнёт,
Как флот, однажды уплывёт.
И что останется тогда?
Одна лишь память, что беда
Рубцом на поражённом сердце,
Где без любви уж не согреться.