Она и знает старину,
И ближе времена иные.
В нее фашист стрелял в войну,
Сидят в ней пули и поныне.
Но и старея, каждый год,
Почуяв кроной воздух вешний,
Она растет, цветы несет,
Качает в ветках птичьи песни.
Ее ломало – и не раз,
На землю ветви с треском руша.
…И вновь плодами налилась
И кормит двор трудяга – груша.