***
Пустой выходишь из стихов,
до дна опустошённой,
в неявных линиях штрихов
чернил оставив тонны.
Песком словес припорошив
изюм в опаре мыслей,
от них отделаться спешишь,
пока они не скисли.
Налепишь ровно булки строф
и сунешь в жар духовки –
в ней пламя прожитых костров,
режим закалки тонкой.
Потом, донарумянив слог,
добившись рифмы хрусткой,
кладёшь себя на правый бок
под тёмной ночи сгустком.
Стихом одержана ещё,
но дрожь уже стихает…
Летишь расслабленной душой
к рассвету с петухами…
09.03.2014