Это облако выглядит так же, как ты. просыпаешься утром,
поворачивая лицо в мою сторону, и зевая.
рука вслепую дотягивается до очков, и в мутном
очертании часов начинает проступать восьмая
пустота делений. часы нам чужие, вроде
людей, парящих рядом в автобусе –
не ожившие лица.
мы живём высоко, и в окне, при любой погоде,
видим только небо и тучи, пытающиеся слиться
в твой профиль. но ты повернёшься, зевнёшь, не догадываясь об этом,
и тучи поплывут на север вместе с твоим портретом.