Я утром разучилась рисовать.
Рука, как-будто, с кистью в дикой ссоре.
В одном углу - мольберт, в другом - кровать.
Хочу мажор, а холст кричит: "В миноре!"
Я радугу пыталась сотворить,
А вышел дождь назойливый, из краски.
Бездарность я! Да, что тут говорить.
Кричите всем, предайте же огласке!
А может, просто бросить рисовать?
Убрать все краски, кисти в долгий ящик.
Собрать холсты и в клочья разорвать.
Не видеть дождь, из красок моросящий.
Нет! Нарисую ливень во весь холст.
Раз кисть живет со мной в противоречьи,
А выйдет яркий спектр через мост...
Вот так хитрим с судьбою мы извечно.