Как много мыслей в голове,
Обрывки тем без завершения.
В листах бумаги на столе,
Начало есть, нет продолжения.
А время попусту течёт,
Как не легка ты жизнь поэта!
Когда-то был успех, полёт,
Но почему пропало это.
Осенний ранит листопад,
С горчинкой ягоды калины.
Я сам себе уже не рад,
Но не могу понять причины.
Заплачет моросящий дождь,
И душу жалость растревожит.
Читатель мой напрасно ждёшь,
Свои стихи я уничтожу.
Бумагу белую порву,
И вместе с листьями из сада.
Сожгу как сорную траву,
Теперь мне этого не надо.
Не надо думать и страдать,
Писать, к редакторам стучатся.
Рад по ночам с женою спать,
И просто жизнью наслаждаться.