это не вечер ранний, весна же в разгаре.
ты просто джетлаг заработал
в ночах у подъезда, в ночах на вокзале,
в ночах, пропитанных потом.
словно в скафандре, засыпаешь одетым
под утро, когда верещит будильник.
и снится тебе, жаль, не Галлея комета,
а руки девичьи в сплетеньи с другими.
это не вечер ранний, весна же в зените,
это обещание выйти из порочного круга.
это мечты попасть на холодный Юпитер
на кукурузном поле, в окружении пугал.
небо прячет веснушки под солнечный свет,
но Полярную видно даже сквозь дымные стены.
счастье возможно раз в семьдесят лет,
а в хвосте у него — мой кораблик бессменный.