Горбатый мостик на пруду
волшебно тих: прохожий редкий
пройдется им. Но я иду –
и в сумерках свои пометки
вдруг нахожу, из прошлых лет,
из зим былых и кратких вёсен:
вот ветка яблони – но нет
прозрачных яблок. И несносен
колючий ветер, злой, немой, -
привязчивый, как одиночка
подвыпивший… Но – Бог ты мой! –
немолодые... на мосточке...
Луна, смутившись, на версту
свет погасила, без прелюдий…
А эти двое на мосту -
целуются, смешные люди….
17.03.2014