Поблёкшие, никакие, не в цвете,
низкие небеса.
Вдали — багровая полоса,
как горящий рубец от плети.
Безумные блики дрожат и скачут.
Вокруг — и под, и над —
будто мертвенных роз аромат,
и где-то сдержанно плачут...
R. M. Rilke, Traumgekrönt
Fahlgrauer Himmel, von dem jede Farbe
bange verblich.
Weit — ein einziger lohroter Strich
wie eine brennende Geißelnarbe.
Irre Reflexe vergehn und erscheinen.
Und in der Luft
liegts wie ersterbender Rosenduft
und wie verhaltenes Weinen ...