мне словами паршиво икается.
бесконечно блюется строчками.
там, где требуется запятая,
я почему-то всегда
норовлю жирную точку.
на мне горы пустой и бездушной одежды.
во мне
сотни пыльных стихов.
знаешь,
нас слишком оставили на потом.
нас вместе ненавидит слово "прежде".
меня бы распихали в сотни тысяч томов,
после того как
десятки лет проживу в надежде.
на меня навешают горы цветных ярлыков.
про меня расскажут буквально все,
кто хоть что-либо рассказать готов.
навыводят по мне
лживую, вроде бы, правду
или неправду.
в что-то между.
но мне же о тебе вечерами выть.
и яростно
литрами душу выплакивать
мне же.
я не требую понимать словами
а уж тем более и без слов.
если ты, человек, думаешь, что во мне есть что-то,
то ошибаешься,
забудь про свои надежды.
на мне нет ничего
кроме гор пустой и бездушной одежды.
во мне нет ничего
кроме сотни пыльных чужих стихов