пульс

Марсиаша
на семьдесят третьем "тук"тяжелей вдох,
остывшие рельсы крадут по глотку март.
дорогу на север отыщем, в стволах - мох,
в зрачки горизонтовой лентой вползет хмарь.

ладони теплеют от ветра. в моей - шрам:
из линий сплетенное имя твоё. жжет.
идем, не касаясь ногами земли. страх
нам чужд и неведом,закат на куски рвет

льняные одежды.и кожа твоя - свет,
что слепит и греет, что выпало чтить мне.
на семьдесят третьем "тук" посмотрю вверх,
минута исчезнет бесследно,

и ты -  с ней.