***
После Всех святых
посыпал первый снег
и поэт умер.
Под колокольным боем,
созывавшим,
как на пожар,
тряслась вся колокольня.
Нетопыри не прерывали сна.
Лишь притулившиеся на карнизе птицы
встревожено взлетели,
чтобы через минуту сесть опять
на слой снежинок.
Когда бы мне досталось от него
на память то скрипучее перо,
каким с неудовольствием писал он
в конторе адвокатской
юриста Дураше из Литомериц.
Иль обручальное его кольцо,
надетое им за два дня до свадьбы.
Или то длинное печальное письмо
несчастной Лори.
Он в раздражении порвал его и сжег.
И я ни с чем.
Нет, только с тонкой книжкой
о мае и любви.
Она прекрасна
и чиста, как грудь
шестнадцатилетней,
о своей зацветающей красе
еще не знающей.