За лесом музыка летала.
И помню точно.Полонез.
Легко Огинского узнала,
Неповторимо.Соль диез.
Под затихающие звуки
Вела тропа меня к нему.
Тяну легко калитке руку,
Как будто другу своему.
Тропа длинною в пару метров
В пути продержит до темна.
Над головой плетутся ветви,
В ногах разводы от плюща.
Расколоты квадраты-плитки,
Их будто били молотком,
Цветет,запрятавший перила,
Жасмин,облитый молоком.
Ступени серые крутые
И нескончаемый подъем...
Щербины частые и злые-
Их тоже били молотком.
И двери мощные скрипели
Петель не смазанных нытьем,
Замок амбарный грубо срезан
Давно заржавленным ключом.
Гнусаво скрипнут половицы,
Проемов окон нету тут.
И вездесущие десницы
К подвалу черному ведут.
Не спать..не спать