А я не могу писать, потому, что не чувствую.
Ничего. А когда-то я видел море в твоих глазах.
И плевать, что они были карими.
"Анька, ты почему стал таким бесчувственным?"
Не буду же я перед вами купаться в слезах.
Сыграй мне на гитаре,
Райзов,
как не сыграл год назад.
...
Год, после смерти. Год, как меня продуло.
Мне не пишут стихи, я не пью кипяток с лимоном.
Не откладываю сон на сутки. Отгородился от мира стулом.
Как будто это спасет. Ты в сердце навеки звоном.
А в наших глазах, ты помнишь, сияло лето.
И нам был никто не нужен во всей Вселенной.
И было плевать на сон, подарки-букеты,
Нам был, по-моему, год. Или Вечность примерно.
...
Мы спали под звездным небом
в тысячах километров отсюда.
Я писал твое имя на стенах мелом,
Мы ждали Москвы и чуда.
И я до сих пор не знаю,
При каких обстоятельствах не было бы провала.
Но я люблю тебя, как в том мае.
Ха.
А тебя не существовало.