у моего лета пара историй.
точнее сказать их три.
вот я вижу, как ты превращаешься в море,
в море, у самой кромки которого – бессмертные упыри,
лицезреют полоску над горизонтом,
алой, линейно отчерченной чернотой...
в остальных двух я был нерожденным твоим ребенком,
переливчатой берестой.