* * *
Речь тянется вдоль глаз, хромая, враскоряку,
что надобно понять, не стоит понимать.
Мне нечего сказать узбеку и коряку,
и Чехову в Крыму мне нечего сказать.
Мелодия одна, одна фигура речи,
и фига под полой с гримасой «ни фига».
О чём нам говорить, беседовать нам неча.
Как девочки в метро, в степи грустят стога.
О чём нам говорить уже в пустом вагоне?
Промокшие насквозь сухими из воды
мы выйдем наугад – вся схема на ладони –
иллюзия судьбы, иллюзия беды.
Всему положен счёт, как смерть при Фермопилах,
забудемся, заснём на третьей мировой.
Не в силах говорить и замолчать не в силах,
мы в снежный небосвод летим вниз головой.