Чествуя самолюбивых,
С цинизмом живя на грани.
Сколько же чувств фальшивых
Мы воспитали сами.
Пустые, бездушные лица
Мимо идущих прохожих.
Снаружи – сосуд волочится,
Внутри ж - как один они схожи.
Глупой тоской переполнив,
Мысли, ценя их,- не чувства,
Оставят души своей волны,
И пошлость окрестят искусством.
Сколько осталось песен,
Смысл которых полон?
Где небосвод не тесен?
Во что он теперь закован?
Украденных писем страницы, -
Время присвоенной мысли.
Пустые, бездушные лица,
В тоске своей жадно зависли...