Слыхали ль вы, что есть примета
Чужие письма не читать,
Сей размышлений яд не знать?
Но как быть с лирикой поэта?
То не возвышенная ода,
К какой читатель так привык.
Сокрыт стиха священный лик
От любопытных глаз народа.
Но, тем не менее, он – стих.
Однако, не для развлеченья
Он создан силой вдохновенья,
Пером мгновений золотых,
Не для хвалы и осуждений
И не для критики пустой.
Написан он строфой простой
В минуты творческих мучений.
Сей стих к тому лишь обращен,
Ради кого он мог родиться.
Очей, однако, он боится
Того, кому он посвящен.
Красотка милая, о, Боже!
Не сможет этот стих понять.
Она возьмется размышлять,
На что размер и ритм похожи.
Анапест, дактиль иль хорей
Определит, все замечая,
Иль не на месте запятая.
Смысл только недоступен ей.
Стихи, как дневники чужие,
Все тайны бережно хранят.
И привлекают чей-то взгляд
Слова душевные, простые.
Так, в вечной критиков ватаге
Живет поэт, мои друзья;
Как на стихи похожа я,
Их изложивши на бумаге.
2003 г.