Копаясь в этой суете,
Ищу вопросы на вопросы.
Ответы есть,светлы как росы,
Да всё не эти и не те.
Желает небо чистоты,
Но голос совести простужен.
И мой вопрос смешон, не нужен,
А жизнь болит от пустоты.
Скажи:"Какого ради Бога!?
Была отмерена дорога!?"
Судьба тревожит ночь и день,
Её я просто так не скину,
Бьёт точно по глазам и в спину,
Оставив за собою тень.
Фонарь, чужая ночь, один.
Проходит жизнь, а то,что рядом,
Плюётся ядовитым взглядом...
Масла испорченных картин.
И вздрогнул, тишину листая-
Предел судьбы, чужая стая.
Спрошу у неба:"Ваша милость..."
Но небо за любовью скрылось...