Черничной влаги пригубив слегка,
Я замираю над потертым глянцем
Стола. Но вот рождается строка,
И ты кружИшь меня в безумном танце.
Добавь огня, стряхни полночный сон,
Меня влекут крутые повороты.
О, если б только мочь, как может Он,
Создавший нас для вышнего полета.
Но ты устала, крик больной души
Дробится эхом в подворотнях, тая...
В безмолвии замри. И не пиши,
А я прибьюсь к знакомой птичьей стае...
Март 2014 года