Идем годами мы тропами.
Тропами, созданных стопами.
Стопами, сделанных толпами.
Толпами люда... Меж строками.
Строчей нам нужных не сыскать...
Сыскать нам стоит сил летать.
Летать под небом и кричать.
Кричать о жизни... Чего ждать?
Идти иль нет нам по тропе.
Тропе сребрянной при Луне.
Луне как в ласковом огне.
Огне души... Иль пустоте?