***
Делать нечего. Вечер. И в тополя
Я не зря отпускаю свои стихи.
Это город мой, и моя земля
Примет все до последней строки,
Примет всё, что когда-то я здесь сложил,
Или даже не здесь – в Питере и Москве,
По которым без устали я кружил
В ветреной синеве,
В закоулках писал, в тишине дворов.
У реки – хоть Волги, хоть Вологды.
Пусть летят отголосками тех миров,
Когда были сны мои молоды.
А теперь – делать нечего – спит земля,
Как и молодость спит в глубине строки.
И самарским вечером в тополя
Я не зря отпускаю мои стихи.
12.11.2000 г.