Когда ты мнишь себя поэтом,
Нет толку никакого в этом.
Ведь словно прелая листва,
Вернутся в землю все слова.
Багряный бред пустых надежд
Оставим сонмищу невежд.
А тот, кто письма нам напишет,
В ответ и вздоха не услышит.
Но чахлой истины побег
Не уберечь - великий грех.
Его любовию взлелей -
И воспаришь над жизнью сей!