Плывёт в тоске необъяснимой
мешок из полиэтилена,
хватая воздух, обессилен,
полупрозрачный и нетленный.
Апрельский воздух пахнет мартом,
зелёным шумом оглушая,
хор повторяет свои мантры,
любя, как женщина, ушами.
И вновь душа в заветной лире
летит, умом не постигая,
откуда свет, откуда крылья,
откуда истина нагая!