Сквозь мутное стекло оконца,
Лучом играя на полу,
Блестит полуденное солнце,
Кладовки освещая мглу.
Под потолком висят букеты,
И семечки во тьму сорят.
Осколком золотого лета
Лучи осенние горят.
Ажурной сеткой паутина
Сверкает в темном уголке.
В мешочке дряблая рябина,
Тулуп на старом сундуке.
В кладовке этой я, бывало,
Сидела в сумерках одна.
Мне нежность в душу навевала
Животворящая весна.
Была я здесь, как в заточенье,
За детских шалостей грехи.
Под лавкой в творческом мученье
Писала первые стихи.
Меня в кладовку запирали
За все проказы детских лет.
Но вряд ли взрослые те знали,
Что здесь рождается поэт.
Под чудной властью вдохновенья
В кладовке этой при луне
Иголкою стихотворенье
Я выскребала на стене.
Парящею мечтой свободной
Хотела песнь я сочинить,
Чтобы ее, как гимн народный
Земле любимой посвятить.
Вниз с потолка спускались тени.
В окно проглянула луна.
Упали косы на колени,
И все слилось в тумане сна.
Ах, сколько лет уж пролетело!
Но здесь по-прежнему висят
Цветы и сверху то и дело
Вниз свои семечки сорят.
Кладовка прелым ароматом
Как будто дышит в тишине.
Иголкой выскреблен когда-то
Стишок в бревенчатой стене.
Вновь мутным маленьким оконцем
Глядит кладовка в пустоту
Осенний тусклый лучик солнца
Хватает ветер на лету.
Уж не забыть того, что было,
Мне через год, десятки лет.
Уж сколько лет с тех пор уплыло!
Уж нет меня, но есть поэт!
Рыдать поэту уж неловко.
Сказать хочу давным-давно:
«Спасибо, милая кладовка,
Подруга детства моего!»
2003 г.