Сквозь толщу дней несомый грязной пеной, поэт и клоун с полоротым ртом. Бреду планетой в запахах гангрены, что разрушает мой беспечный дом.
Гоню слезу, что словно тать, украдкой, грызёт мой разум сквозь сердечный стук. И слышу окрик: Швидше, Женя, браааткааа! Пишли ганяти Гавришовських сук.
А годы-твари, перелётной стаей, умчались, сунув кулаком под дых. И мы опять кого-то там гоняем, ах да себя ж, беззубых и седых.
Гляжу в окно, в душе закат над Бугом, кровавый, разрывающий виски. Мне нынче ампутировали руку, а может, тело от кривой руки...