***

Все, что есть я, это пара листов измятых.
Индекс любви на конверте покрытом пылью.
В воздухе пахнет морем и чем-то мятным,
Время — весна, а весной обретают крылья.

Только мои перепачканы едкой сажей,
Да, и к тому же — изрядно побиты молью.
В мире есть тот, кто, по сути, мне очень важен,
Важен настолько, что был уже трижды проклят.

Крылья в химчистку, и просто гулять по крышам,
Слушать, проникнувшись, как тишина мурлычет.
Там, где есть ты, я другой, абсолютно лишний,
Я не с тобой и в решении только вычет.
 
Только доволен ли я вот таким раскладом?
Я все пытаюсь и сам стать кому-то нужным,
И не могу так: «Ну не было, и не надо»,
Я изначально живу по законам дружбы.

С первых аккордов (как глупо!) предельно честен.
Я не умею обманывать  (правда, странно?).
Жизнь, далеко не труха, чтобы тратить на лесть её,
Жизнь, не тряпье, чтобы прятать по чемоданам.

Что-то влечет к тебе, что-то меняет планы.
И заставляет лететь мотыльком безвольным.
Каждое сердце однажды находит камень,
И познает в своё время, что значит больно.