Милый В.,
теперь, когда Зима отхаркивается
последней грязью на штанины
случайных прохожих,
а Солнце кажется единственным
возможным Богом - мне
хочется подумать о тебе немножко.
Молодость, лучшие из дней
проходят на фоне табличек
зданий-музеев с их старчески
облезлой штукатуркой.
Поэзия мечтает стать
стройнее, конструктивнее,
я влюбляюсь в красный и мне
не грустно. Напротив.
Я пытаюсь вникать в метафизику,
но, по правде, быстро сдаюсь,
предаваясь знакомому вольному
темпу экзистенциализма и
"комнатному" гедонизму.
Короче: греюсь под божественными
лучами, курю и скучаю по Вас.
Передай привет С. и скажи
обязательно, что
философа из меня не вышло,
героя-любовника - тоже,
да и просто взрослею, быть может.
Становлюсь скучнее, вымученнее,
добрее и вот пишу в дневнике, что
"вечность есть совершенство".
Ему весело будет все это слышать.
Ты можешь спросить меня,
что же дальше, но я ни за что
не возьмусь ответить сейчас.
Обычно жизнь тяготеет к драмам,
а не к комедиям, но не весной.
Все хорошо:
теплеет, люблю тебя и
ничего не знаю.