Мы, как бы в седле, по жизни
скачем до момента тризны.
Мчишься - пыль из-под копыт,
за тобою вихрь летит.
От рожденья до могилы
крутит в нем нелепой силой
вольных спутников твоих,
и невольных, и чужих.
Но в клубах ответных пыли
сам отсчитываешь мили.
И порой меняешь путь,
чтоб свободнее вздохнуть.