Сон
Марсово поле, вечный огонь.
Мира не ведает красный наш конь.
Перебирая рукой стремена,
всадник несётся туда, где война,
Бьют пулемёты под вертолёт,
парни уходят в последний полёт.
Выключи пульт, чтоб не видеть кино.
Всё до зарезу приелось давно!
Ведает воин, что его ждёт,
грудью ступая на пламенный дот.
Малый, гонимый прикладом вперёд,
к стенке, безмолвно уходит в расход.
Подвиги значат, чтоб позарез
взять вот тот склон, вертикальный отвес...
Тот, кто пошёл и понёс смертный груз,
станет героем иль голову в куст.
Пламя из чаши, вечный огонь,
наши - не наши, цветы и гармонь.
Гривой пылая, на битву маня,
Красные кони идут на меня.