Перебирая петли ряд за рядом,
вяжу в тон снов жаккардовый узор…
А надо ль мне покоя?
Яда надо!
Агонии, хрипящих мыслей вздор!
Подобно лаве жаркого вулкана,
сверкающей эффузией вовнутрь
принять, вдыхая полной грудью прану,
и вновь нести рифмованную дурь.
Из прошлого шипящим змеем фраза:
«Прям магия!» Неискренность в цене…
Готова ли к публичному показу
того, что зарождается во мне?
А может в панцирь сонною улиткой,
свернувшимся от горечи клубком…
Плести петлю, вытягивая нитку
украдкой, тихой скрытницей, тайком.
Подглядывая в россыпи кристаллов,
листать назавтра скроенный сюжет,
отринув межсезонную усталость
и тяжесть непонятную в душе.
Но вопреки пророчеству, в тревоге,
свернуть с тропинки в топь своей мечты,
разбрасывая мысли по дороге –
в веснушках многоточия листы.
...