***

Усеян Бабочками тюль.
Касаюсь пальцем капсулок их тел.

Всё настоящее помножено на нуль.
Естественный размах окостенел.

И вот оно, рождение искусств:
Их крылышки сковал тяжёлый мел.

А сотня тел - всего лишь сотня пуль.
И страшное движенье - их расцвет...

Гляди же, на полях, на целине
летает миллион слепых комет.

Мгновений миллион. Всё понял Ты.
и слабо прошептал мне: "это Смерть".

                22.03.2014