Не верю матери, которой
Весь век твердить не надоест
То со смиреньем, то с укором,
Что материнство — тяжкий крест.
Еще не верю я поэту,
Кричащему на целый свет
О муках творчества — мол, этой
Сильней и горше муки нет.
Еще влюбленному не верю,
Любовь которого — недуг,
Кто и любовь страданьем мерит,
Крича про ад любовных мук.
Мне странно, стыдно и обидно
Их жалким жалобам внимать:
То — вовсе не поэт, как видно.
И не влюбленный. И не мать.
Так кто-то, сердцем небогатый,
Влачит придуманный недуг.
Так кто-то ходит век в заплатах,
Сокрыв сокровища в сундук.