Как там написано у Фета
(Кто помнит, был такой поэт):
«Пройдет зима, настанет лето,
Так что печалиться не след,
Ведь этих пор чередованье,
Пока душа еще свежа,
И есть очей очарованье,
На сердце руку положа».
Ах, Афанасий, Афанасий,
Какой пленительный пассаж!
Я с вами полностью согласен
И разделяю тезис ваш.
Люблю я русскую природу,
Сквозь годы этот крест неся.
Она принадлежит народу —
Пускай не всюду и не вся.
Хоть я смотрю на вещи кротко,
Но иногда бросает в жар:
Вот у меня, к примеру, сотка,
А у соседа аж гектар.
А у Суркова целых двадцать,
Не говоря уж про Шойгу.
...И надо б с этим разобраться,
Да все собраться не могу.
* * *
Не будучи знаком,
Осмелюсь доложить —
В деревне под замком
Мне надоело жить.
Я стал душою хмур
И телом нездоров
От болботанья кур
И пенья комаров.
Оббитые углы,
Сквозняк из всех щелей,
Надсадное курлы
Транзитных журавлей.
Размокла колея,
Облез убогий лес,
Херачит Илия
В свой ржавый таз с небес.
И чары местных краль
Не будят естество.
Мне эта пастораль,
Сказать по правде — во!
Боюсь, не доживу
Я тут до белых мух,
В Москву, — скулит, — в Москву!
Изнеженный мой дух.
* * *
Так или иначе,
Но скорее так.
Я завяз на даче —
Стоптанный башмак.
Не герой-любовник,
Не едок сердец —
Высохший крыжовник,
Желтый огурец.
Дней прошла регата
Пестрой чередой,
А ведь был когда-то
Я телезвездой.
На цветном экране
Распушал усы,
С Шерон Стоун в бане
Сдергивал трусы.
Но адреналина
Не воротишь, нет,
У ручья с калины
Облетает цвет.
И с меня он тоже
Скоро облетит,
Мой возок, похоже,
С горочки катит.
Мерно обитаю
Жизни на краю,
Книжек не читаю,
Песен не пою.
Поливаю грядки,
Огород полю,
Но в онлайне ****ки
Как никто люблю.
ТИПА СОНЕТ
Поскольку есть на свете части света,
То где-то быть должны и части тьмы.
Но где они? Молчанье… нет ответа.
Напрасно бьются лучшие умы
Об эту величайшую загадку,
Увы, но им она не по зубам,
А что же мы? Что остается нам?
Лишь подчинить себя миропорядку.
Не спрашивать: что? как? и почему?
Когда? куда? зачем? почем? и сколько?
Раз так положено, то значит быть тому.
Или не быть? Но вот не надо только
Искать разгадку с помощью ума.
Она во сне нам явится сама.
* * *
Вот он сидит, в окно глядит,
Весь день как падла,
И вдруг такое залудит —
Хоть стой, хоть падай.
И ты попробуй, разбери,
Тем боле вчуже, —
Что у поэта там внутри,
А что — снаружи.
*
Опубликовано в журнале:
«Арион» 2014, №1
Игорь Иртеньев