Не помнятся лица, и нЕ сохраняется слово,
и память крошИтся, как лёд, и растёт полынья,
и новые будни не верят в реальность былого –
так, словно в прошедшем случилась другая – не я.
Наверное, мы от себя постоянно уходим:
всё те же, как будто, и всё же, как будто, – не мы.
И странно звучат отголоски забытых мелодий,
когда их услышишь отсюда – из этой весны.
Какая забота назавтра возьмёт на поруки –
не знает об этом прошедшего времени печь,
и сколько достанется каждому марту разлуки,
и сколько останется – после – беспамятных встреч.
Суровым постом искупается зимняя треба,
и снова упьются дождём петербургские львы.
За спинами стен мы укроем вчерашнее небо,
в себе сохраняя остатки его синевы.