Это грустно, но люди уходят,
Забирая с собою цветы.
И в могилах не смогут услышать
Твое тихое слово "прости".
Слабый ветер колышет деревья,
Вновь на кладбище дождь моросит.
И под тонкие спрятавшись ветви
У могилы мужчина сидит.
Он приходит сюда каждый вечер
И молчит, глядя внутрь себя.
Нет, не спрашивай, он не ответит
Почему ненавидел любя.
Сколько слов было сказано лишних,
Сколько важных не видели свет.
Он готов умолять о прощеньи!
Но в живых тех обиженных нет...
Им не нужно теперь раскаянье
В тех поступках ужасных твоих.
Слишком поздно пришло пониманье -
Не услышать "прощаю" от них.
Он сидит, голова опустилась,
И к надгробию взгляд устремив,
Скажет тихо: "Зачем ты приснилась
Сожаленье в душе укрепив?"
Но безмолвным останется мрамор.
Только капли скользя по нему
Омывая собой твердый камень,
Оставляют в душе пустоту.
Где-то каркнет рассерженный ворон,
И повыше подняв воротник,
Прочь уйдет, но воротится скоро
Посетитель который привык
Каждый вечер сюда возвращаться
Постоянно прощенья просить.
Понимая, что все бесполезно -
Мертвых больше не надо любить.
Тех ошибок уже не исправишь.
И бессмысленны тут все слова.
Ведь она их уже не услышит.
Потому что она умерла.