Я чувствую сам, что стихи мои слабы.
В них нету души и тепла.
Порою мне кажется сделаны как бы,
В словах не огонь, а зола.
Зола, как известно, не дышит, не греет,
А видится серым пятном.
Стихи мои только чуть--чуть алеют,
А не горят огнем.
А время, спешит, убегает, уходит.
И слово свое я никак не найду.
И песню тоски мое сердце заводит
В цветущем словами прекрасном саду.