На город мой, с его обычной пробкой,
Плюется небо сгустками дождя…
Машины овцами толкаются и робко
По глади автобана, как по тропке,
Ползут вслепую в поисках гвоздя.
Застыло время киселём в пространстве,
Таким густым, что режется ножом…
А дождь, уже со снегом, пляшут в танце
Над городом куражатся, поганцы,
Ну, ничего… мы их переживём…